Chegada a hora o sonho será terra,

o medo dará seu último vintém,

e o passado e o futuro serão guerra

do não-ser sobre terras de ninguém

Árvore gémea à que em dor se enterra,

o céu descerá em busca de outro além,

e unidos ambos, corpo e céu, a alma er-rará distante, mas morta, também.

Será possível mesmo o fim de tudo,

tudo tão rápido? Ó pássaro ao vento,

ó ave sombria: cantai num templo mudo,

a atroz saudade da alma nunca vista,

passo perdido em negro firmamento,

paisagem morta — que a terra conquista!

Sabem-me o rosto,

sabem-me os pés,

sabem-me a roupa.

Viram-me nu,

viram-me inteiro

no corpo imóvel.

Mas só me sabem,

mas só me vêem,

mas só me enterram:

inexistente,

alheio e estranho,

entrado em mim.

Abre-me as portas, mãe, enquanto as estrelas 
buscam em mim agora a treva infinda, 
sem luz alguma no meu olhar a vê-las 
nessa cegueira a ser da altura vinda. 
Assim, mãe, invado tua noite, a sabê-las 
eternamente em pó na luz que é finda 
só para mim, que vou comigo pelas 
manhãs nascendo todas cegas ainda. 
Como fazê-las ser de novo vivas? 
Como, se nunca delas fui um conviva 
às vidas feitas festas para as vistas? 
Para arrancá-las da morte onde as pus, 
quero essa noite, ó mãe, roubada à luz 
do céu que, embora cega, tu conquistas.